Mil gracias a cada uno de los que pusieron sus ojos en este abismo de mi incompresión y constante conflicto existencial.Pronto más letras... por ahora simplemente shutdown
"El escritor, muchas veces, es como un caballo de carreras que ha perdido su jinete y ya no sabe porque está corriendo ni dónde está la meta y, sin embargo, se le exige seguir corriendo aunque no sepa ni hacia dónde ni por qué razón."
Antonio Gala
Volveré a casa dibujado entre ceniza
y en cada puerta y en cada ventana
que decidiste dejar cerradas
colgare la esperanza mientras se seca.
Volveré a casa y no habrá más
Not pass! Not trespassing!
Que me he cansado de esperar a fuera
acorralado por la lluvia.
Los pájaros alertaran a las flores de mi llegada.
Evitare pisar la mierda que dejaron los que vinieron antes que yo.
Anclare mis ojos a la puerta esperando tus pisadas.
Buscaré la cruz que llevo al pecho para crucificar mis dedos junto al corazón.
Volveré a casa y aunque ya no estuvieras ahí seguiré mordisqueando tu cuello
ó lo rastros que queden de él entre las sabanas y la almohadas vacías
Tu boca dormida en las tazas y las cucharas
endulzara mis labios cuando el hambre sea el primero en poner un pie adentro.
Volveré a casa un sábado por la mañana.
Busca tu mejor vestido.
Que te parece una cena con ginebra o champagne
entres los faroles y las velas
con las miradas desafiantes y mis caricias en tus piernas.
Pero si decidieras marcharte y no esperar más
solo deja la cama limpia y vacía
que no quiero incomodar a la putas con tu suciedad.
Un beso derrapaba
por exceso de alcohol y velocidad
por la 3 norte y la 12 oriente.
Después un golpe,
¡Cuanta sangre!
por los aires saltaban sus partes.
Moribundo entre los metales
hasta verse desangrarse
llegaron los paramédicos
las ambulancias
rescate aéreo
¡demasiado tarde!
Ha muerto.
Vino después el velorio
los llantos
los lamentos
el desconsuelo
lagrimas hasta inundarse.
El sepelio.
El entierro.
Luego regrese a casa
desolado
desollado
destazado
desecho.
Y no,
no hubo besos para darte.
